„Der Winter ist viel zu warm“, schreibt uns DIE ZEIT am 18. Januar, „deshalb haben wir die guten alten Wettersprüche dem unheimlichen Klima angepasst – stilecht im Spitzendeckchen“. Unheimlich sind die Sprüche schon, aussehen tun sie eher wie diese selbstgetöpferten Türschilder: Hier wohnen Katja und Thomas, Dennis und Wuffi Dazu kommt dann gewöhnlich ein Häuschen und Vögelchen, ein Seehund, Schneemann oder Leuchtturm. Genauso gestaltet es Artwork: Anne Lueck.
Garantiert selbstgehäkelt sind die Sprüche: Blüht jahrein, jahraus das Heu, bleibt auch sein Schnupfen stets dir treu. Nun blüht Heu so wenig wie Bäume husten und Schnupfen hat es auch nicht. Nebbich, es floriert noch mehr: Blüh’n im Jänner die Geranien noch, steht’s Flüsslein bald jahrhunderthoch. Das alljährliche Frühjahrsjahrhunderthochwasser nährt sich eher von Riesenschneemengen. Dazu ist es ein nicht nur aber besonders die Landwirtschaft schwer betreffendes Übel gegen das menschlicher Erfindungsgeist noch immer nichts Rechtes auszurichten vermag. Wohl aber manche gute, alte Bauernregel! Wir protestieren daher schärfstens gegen die Verunglimpfung des überkommenen ländlichen Kulturgutes. Die Vereinigte Deutsche Bauernregelschaft. weh,weh,weh.alsowissense.ne
25 Grad sind für jeden Schneemann hart. Genau, besonders minus. Einst tat die Hamburger Morgenpost – lang ist’s her – 50 Mark aus für einen gelungenen Zweizeiler. Ein Spitzenhonorar für einen Lyriker! Da hab ich mal die Freitagsausgabe bedient: Fünf Tage Job sind abgeklappert, wenn Derrick über’n Bildschirm tappert.
Den geb ich umsonst – bitte aufnehmen in den Hundertjährigen Kalender:

Kommt erst die blöde WinterZEIT,
sind saure Gurken nimmer weit.

Wer haßt Werbung nicht! Ich kann sie nicht ausstehen, so oft muß ich nicht pinkeln gehen oder Bier holen, wie diese Werbestrategen mir den Abend zerhacken.
Aber es gibt Ausnahmen! Einen Werbespot liebe ich geradezu. Da sitzt Ingo Naujoks als Hippipapi vor seinem Bauwagen und genießt seinen Becher Kaffee sowie den verdienten Feierabend-morgen- nachmittag und wird von seinem liebreizenden Töchterchen ( lieb reizend?) unablässig über die Welt da draußen befragt. Papa Geduldig hat auf alles eine Antwort, immer die gleiche: Das sind Spießer. Nur als Töchterchen ihm vorschwärmt, was sie einmal werden will, wenn sie groß ist, da verschluckt er sich. Woran? An ihren Plänen, an der unvermeidlichen Einsicht in die Fruchtlosigkeit aller Erziehungsbemühungen, am Kaffee? Ja, es ist tragisch, Erziehungsziel verfehlt, alle Mühen umsonst; niemand bekommt in den Kindern das, was er erträumt hat. Eine alte Erkenntnis, gewiß. Dieses Werbefilmchen muß schon Jahrzehnte alt sein. Klar, wann hat man in Bauwagensiedlungen gelebt und die feste Burg Mietwohnung verachtet, in den Siebzigern, allenfalls noch in die Achtziger hinein – dann war Schluß mit der Sozialromantik. Ob ich das beweisen kann? Natürlich, dieses süße kleine aufgeweckte Mädchen ist längst erwachsen, nahm gehörig zu an Alter und Umfang, und hat seine Drohung wahr gemacht: Wenn ich groß bin, will ich auch ein Spießer werden. Dazu ist sie gleich im Fernsehen geblieben, die gute Tine Allesmußraus Wittler.
Diese Achtzigerjahretapete, schrecckkklicchhhh!!! Ein neues Drehkippklippklappsofa muß her, diesen alten Bauernschrank in Mahagonioptik streichen wir frisch grasgrün, die Wände schreien nach Farbe! Hier ein rosa Wölkchen von Gardinen und Tüll vor die Deko, dort etwas Vorgefundenes umgewidmet, wir basteln eine Stehlampe aus dem Elefantenfußschirmständer.
Frisch auf jeden Holzfußboden ein gleich aussehendes Laminat gepackt und darauf gestellt, was immer bei Ikea raus mußte. Empfehlung: Unbedingt aufzeichnen, dabei nur grob die Kernsätze mitschneiden und das ganze Gequatsche mit dem Beamer auf die Wand des Nachbarn projizieren. Macht Euch die Welt bewohnbar. Was dem Körper nicht bekommt, wird auch ausgekotzt. Und unbedingt aufbewahren, wer nicht gleich drüber lacht, muß das bitter nachholen. Das wird der kommende Partyspaß!